Cossos

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Amiguets i amiguetes:

Tots els cossos són bells, només depèn de l’estima que li tinga el/la seu/a propietari/a. Una altra cosa és coincidir amb les tendències que en cada època marca la autoritat (im)pertinent. L’extrema magresa dels cossos femenins, però amb arrodonits bons pits artificials, o l’extrema musculació dels cossos masculins, depilats i caps mig rapats, és la cosa d’ara, perquè hem vist al llarg dels temps com a ideals, sobre tot per a les dones, principal objectiu de la tirania d’allò cool, els cossos amb formes estil Marilyn, que avui en dia semblaria més bé grosset, les dones mediterrànies de Julio Romero de Torres, la pal·lidesa tuberculosa del romanticisme, la voluptuositat rubeniana o les obeses figures paleolítiques.

I és ara en estiu quan ens trobem amb els cossos, el nostre i els dels altres. Sobretot en la platja on tothom és al mateix temps voyeur i observat. Estem tan poc acostumats a veure el cos en tota la seua expressió, sense vestits que el camuflen i alineen amb els altres que no podem evitar llançar una miradeta de gairó per contemplar la diversitat de la pell humana. Amb el cos nu, cadascú es diferent, és el millor tratge a mida que podem tenir, cadascú te una personalitat distinta en els seus plecs, en com balla al carn al caminar, en les diverses tonalitats que conviuen arreu de l’epidermis. Només les parts cobertes per la lycra multicolor unifica i trenca la meravella de cada cos.

I aleshores perquè ho fem, allò del banyador? Evidentment no per a gaudir més del bany, no sembla que aquests teixits industrials augmenten el plaer al submergir-se en l’aigua. Tampoc col·laboren en la qüestió estètica, encara que ho intenten, si ho mirem ben mirat no millora l’aspecte del personal amb aquestes peces que més bé oprimeixen que alliberen. Si així fora per què no posar-se banyador en els braços o en el cap? Doncs perquè la cosa és tapar-se “les vergonyes” o “les parts pudendes” , com es deia abans. Les vergonyes! Les parts pudendes! No cal afegir més. El sexe avergonyís la nostra societat i per tant continuem amagant-lo, amagant-nos. La repressió sexual sembla que canvia de forma, però no desapareix. De tant d’amagar-se associem la nuesa al sexe, i en veure un cos nu es desperten els fantasmes sexuals dels que prefereixen ocultar-se darrere de la trinxera tèxtil.

Però una volta evitem l’onada dels prejudicis sexuals tots el cossos esdevenen bells, únics. L’expressió brutal de la nostra natura, la meravella de la musculatura desplaçant-se, el dibuix de les zones poblades de pèl, la bellesa de la continuïtat de la pell, ens connecten amb allò primari, amb l’essència de la pròpia vida, a més de la sensació d’alliberament de tot el nostre cos i també de la nostra ànima.

I una volta alliberats tant fa ser panxut, o tenir una cama més curta que l’altra, o despreniment de les cuixes, o pell de taronja, o ser massa prim, o massa corpulent, o els ulls negres, o calb, o lluir arrugues per tot arreu, perquè aleshores tots els cossos esdevenen bells.

Salut i nuesa.

Abstingueu-vos de fer interpretacions anticapitalistes sobre l’abolició de la industria tèxtil.

Amiguitos y amiguitas:

Todos los cuerpos son bellos, sólo depende de la estima que le tenga su propietario/a. Otra cosa es coincidir con las tendencias que en cada época marca la autoridad (im)pertinente. La extrema delgadez de los cuerpos femeninos, pero con redondeados buenos pechos artificiales, o la extrema musculación de los cuerpos masculinos, depilados y cabezas medio rapadas, es la cosa de ahora, porque hemos visto a lo largo de los tiempos como ideales, sobre todo para las mujeres, principal objetivo de la tiranía de lo cool, los cuerpos con formas estilo Marilyn, que hoy en día parecerían más bien gorditos, las mujeres mediterráneas de Julio Romero de Torres, la palidez tuberculosa del romanticismo, la voluptuosidad rubeniana o las obesas figuras paleolíticas.

Y es ahora en verano cuando nos encontramos con los cuerpos, el nuestro y el los de los demás. Sobre todo en la playa donde todo el mundo es al mismo tiempo voyeur y observado. Estamos tan poco acostumbrados a ver el cuerpo en toda su expresión, sin vestidos que lo camuflen y alineen con los demás que no podemos evitar lanzar una miradita de refilón para contemplar la diversidad de la piel humana. Con el cuerpo desnudo, cada uno es diferente, es el mejor traje a medida que podemos tener, cada uno tiene una personalidad distinta en sus pliegues, en cómo baila la carne al caminar, en las diversas tonalidades que conviven por toda la epidermis. Sólo las partes cubiertas por la lycra multicolor unifica y rompe la maravilla de cada cuerpo.

¿Y entonces para que lo hacemos, lo del bañador? Evidentemente no para disfrutar más del baño, no parece que estos tejidos industriales aumenten el placer al sumergirse en el agua. Tampoco colaboran en la cuestión estética, aunque lo intentan, si lo miramos bien mirado no mejora el aspecto del personal con estas piezas que más bien oprimen que liberan. ¿Si así fuera por qué no ponerse bañador en los brazos o en la cabeza? Pues porque la cosa es taparse "las vergüenzas" o "las partes pudendas", como se decía antes. ¡Las vergüenzas! ¡Las partes pudendas! No hace falta añadir más. El sexo avergüenza nuestra sociedad y por lo tanto seguimos escondiéndolo, escondiéndonos. La represión sexual parece que cambia de forma, pero no desaparece. De tanto esconderse asociamos la desnudez al sexo, y al ver un cuerpo desnudo se despiertan los fantasmas sexuales de los que prefieren ocultarse detrás de la trinchera textil.

Pero una vez evitamos la oleada de los prejuicios sexuales todos los cuerpos se convierten bellos, únicos. La expresión brutal de nuestra naturaleza, la maravilla de la musculatura desplazándose, el dibujo de las zonas pobladas de pelo, la belleza de la continuidad de la piel, nos conectan con lo primario, con la esencia de la propia vida, además de la sensación de liberación de todo nuestro cuerpo y también de nuestra alma.

Y una vez liberados tanto da ser barrigón, o tener una pierna más corta que la otra, o desprendimiento de los muslos, o piel de naranja, o ser demasiado delgado, o demasiado corpulento, o los ojos negros, o calvo, o lucir arrugas en todas partes, porque entonces todos los cuerpos se convierten en bellos.

Salud y desnudez

Absteneos de hacer interpretaciones anticapitalistas sobre la abolición de la industria textil.

Soroll

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Amiguets i amiguetes:

I va i tot és soroll. Enllà on som (els humans) n’és ple, al menys en aquesta època. No sé com sonaria la vida quotidiana en un poble de principis de segle XX, o dintre de les muralles medievals, o en les polis gregues, o en els poblats ibers, o en les coves paleolítiques... El que si sé és com sonem ara.

I sonem massa. Motors de tota mena per a transportar-nos, electrodomèstics, ascensors, aires condicionats, perforadores, tallagespes, maquinaria de construcció... Sembla que el peatge que hem de pagar a canvi de la comoditat és viure envoltats de sorolls als que el nostre cervell no s’ha adaptat. És clar que l’absència de soroll només existeix més enllà de l’atmosfera i en les cambres aniòniques (receptacles construïts per intentar aconseguir el silenci absolut). La natura, sense nosaltres, també genera sorolls: vent, pluja, pardals, el mar... però com que són els que ja hi havia quan el nostre cervell va anar desenvolupant-se, doncs els tenim incorporats de fàbrica.

Com afectarà aquesta contaminació de freqüències d’ona artificials a l’equilibri neurofisiològic?

Clar que a banda dels sorolls de les màquines amb les que convivim, també està el soroll que produïm des de nosaltres mateix. Al xivarri quotidià i casolà cal afegir el de les celebracions, des d’un aniversari a les festes majors tot es mesura en decibels. I com que ja no tenim enemics naturals, doncs parlem a ple pulmó, siguem on siguem, tant fa en un sopar d’amics com caminant per la muntanya, a tot arreu i a tota hora anem pregonant que hi som.

I si tots els essers vius fonadors feren igual? Gats, gossos, cavalls, tots els ocells al mateix temps, cigales, elefants, dofins... Ensordidor, no?

Però això no és el pitjor, crec que el soroll que més hem adulterat i contaminat és l’interior, el del nostre pensament, el que no para mai. Quines són les coses que ens diguem? Les que ens diguem de veritat a nosaltres mateix, sense la necessitat d’edulcorar-les, ni de ser políticament correctes, ni tan sols coherents. Aquest soroll personal, íntim i permanent és el que més ens pot alterar, estressar i distorsionar l’existència. Tot afegint-li la morralla que ens arriba de televisions, ràdios, xarxes socials, que ens penetra estripant-nos fins l’inconscient i ens viola el nostre ésser.

Quins sorolls rondarien per les neurones dels nostres avantpassats?

I quins poblaran les dels nostres successors?

Espere que en l’exterior la cosa siga més silenciosa, en l’interior més amable i en els bars menys ensordidora, si pot ser.

Salut i sorollets

No me n’he oblidat, la música i un vers ben dit també ho són, de soroll.

Amiguitos y amiguitas:

Y va y todo es ruido. Allá donde estamos (los humanos) está lleno, al menos en esta época. No sé cómo sonaría la vida cotidiana en un pueblo de principios de siglo XX, o dentro de las murallas medievales, o en las polis griegas, o en los poblados íberos, o en las cuevas paleolíticas ... Lo que sí sé es como sonamos ahora.

Y sonamos demasiado. Motores de todo tipo para transportarnos, electrodomésticos, ascensores, aires acondicionados, taladradoras, cortacéspedes, maquinaria de construcción... Parece que el peaje que tenemos que pagar a cambio de la comodidad es vivir rodeados de ruidos a los que nuestro cerebro no se ha adaptado. Está claro que la ausencia de ruido sólo existe más allá de la atmósfera y en las cámaras aniónicas (receptáculos construidos para intentar conseguir el silencio absoluto). La naturaleza, sin nosotros, también genera ruidos: viento, lluvia, pájaros, el mar... pero como son los que ya había cuando nuestro cerebro fue desarrollándose, pues los tenemos incorporados de fábrica.

¿Cómo afectará esta contaminación de frecuencias de onda artificiales al equilibrio neurofisiológico?

Claro que aparte de los ruidos de las máquinas con las que convivimos, también está el ruido que producimos desde nosotros mismos. Al alboroto cotidiano y casero hay que añadir el de las celebraciones, desde un cumpleaños a las fiestas mayores todo se mide en decibelios. Y como ya no tenemos enemigos naturales, pues hablamos a pleno pulmón, estemos donde estemos, tanto da en una cena con amigos que caminando por la montaña, en todas partes y a toda hora vamos pregonando que estamos.

¿Y si todos los seres vivos fonadores hicieran igual? Gatos, perros, caballos, todos los pájaros a la vez, cigarras, elefantes, delfines ... ensordecedor, ¿no?

Pero eso no es lo peor, creo que el ruido que más hemos adulterado y contaminado es el interior, el de nuestro pensamiento, el que no para nunca. ¿Qué cosas son las que nos decimos? Las que nos decimos de verdad a nosotros mismos, sin la necesidad de edulcorarlas, ni de ser políticamente correctos, ni siquiera coherentes. Este ruido personal, íntimo y permanente es lo que más nos puede alterar, estresar y distorsionar la existencia. Añadiéndole la morralla que nos llega de televisiones, radios, redes sociales, que nos penetra desgarrándonos hasta el inconsciente y nos viola nuestro ser.

¿Qué ruidos rondarían por las neuronas de nuestros antepasados?

¿Y cuáles poblarán las de nuestros sucesores?

Espero que en el exterior la cosa sea más silenciosa, en el interior más amable y en los bares menos ensordecedora, si puede ser.

Salud y ruiditos.

No me he olvidado, la música y un verso bien dicho también son ruido.

El meu espai

Amiguets i amiguetes:

Dispose d’uns quants metres quadrats per a mi només. Entre la immensitat de l’inabastable univers hi ha una petita part que em pertany: els 80 metres quadrats de la casa (on tinc l’espai habitual on dorm, on menge, on cague, on folle, on llig, on faig allò que se’n diu viure), els 2 del cotxe, els 3 o 4 de lloc de treball, els que sempre tinc (tenim) al meu voltant que les normes de civisme ens atorguen en aquest punt del planeta, i els que compre quan llogue una habitació d’hotel o una butaca de teatre o una taula en un restaurant. Encara que si ho pense bé tot l’espai que en tinc és comprat d’una manera o una altra. En quan més diners més espai disponible (dos cases o més, jardí i piscina privada, cotxes i vaixells i avió privat, els últims pisos dels més moderns edificis...)

Un raconet, un territori, un domini. Un espai que és meu, en sóc el propietari, només si jo vull pot ser ocupat per altres, uns convidats a sopar, algú que duc a algun lloc, uns llavis amb la intenció de besar-me. És on rau la meua privacitat, el jo íntim, allò inconfessable del meu univers particular. El refugi necessari per a continuar a la gresca.

I si aquest espai minvara fins a una cambra compartida o a unes caixes de cartró o a un tros en una pastera de plàstic abarrotada de por i esperança en mig del no res?

Aleshores demanaria, exigiria, un petit espai, ni que fos per dignitat. I ensopegaria amb la por dels que tingueren metres de sobra de perdre’n algun, i la rigidesa ben interessada de normatives i legislacions, i la benpensant postura del “jo pague els meus impostos per a que les institucions se n’encarreguen”... I en acabant panys, forrellats, tanques, fronteres, reixats, concertines, vaixells a la deriva, traficants de persones...

Una altra volta tinc més preguntes que respostes, encara que l’única manera de trobar alguna resposta és fer-se una pregunta. En realitat no hi ha espai per a tots? L’espai propi és la materialització de la covardia social? Hi ha alguna normativa sobre les mides d’un espai mínim personal escaient de dignitat bàsica? Si l’espai anomenat públic és de tots, qui són eixos tots? Quin tros del meu espai estic disposat a cedir filantròpicament parlant?...

El comptador de paraules m’informa que em queda poc espai per a poder respondre tanta cosa, així que vos les deixe soltes per a que vos les respongau si us ve de gust o per a que us en feu un grapat més, si és el cas.

Ah! Se m’oblidava comptar els 4 o 5 metres del panteó o mausoleu, o els 2 del taüt, o els 30 cm del pot funerari, o els mil·límetres dispersos de les meues cendres... intents de posseir alguna cosa d’espai per a tota l’eternitat malgrat que no puguem gaudir-ne.

Salut i espai

Ara, que no només d’espai viu l’existència, també cal temps (que també es compra i que tampoc en tinc ara)

Amiguitos y amiguitas:

Dispongo de unos cuantos metros cuadrados para mí sólo. Entre la inmensidad del inabarcable universo hay una pequeña parte que me pertenece: los 80 metros cuadrados de la casa (donde tengo el espacio habitual donde duermo, donde como, donde cago, donde follo, donde leo, donde hago lo que se dice vivir), los 2 del coche, los 3 o 4 del puesto de trabajo, los que siempre tengo (tenemos) a mi alrededor que las normas de civismo nos otorgan en este punto del planeta, y los que compro cuando alquilo una habitación de hotel o una butaca de teatro o una mesa en un restaurante. Aunque si lo pienso bien todo el espacio que tengo está comprado de una manera u otra. En cuanto más dinero más espacio disponible (dos casas o más, jardín y piscina privada, coches y barcos y avión privado, los últimos pisos de los más modernos edificios...)

Un rinconcito, un territorio, un dominio. Un espacio que es mío, soy el propietario, sólo si yo quiero puede ser ocupado por otros, unos invitados a cenar, alguien que llevo a algún lugar, unos labios con la intención de besarme. Es donde radica mi privacidad, el yo íntimo, lo inconfesable de mi universo particular. El refugio necesario para continuar la juerga.

¿Y si este espacio mermará hasta un cuarto compartido o a unas cajas de cartón o a un trozo en una patera de plástico abarrotada de miedo y esperanza en medio de la nada?

Entonces pediría, exigiría, un pequeño espacio, aunque fuera por dignidad. Y tropezaría con el miedo de los que tuvieran metros de sobra de perder alguno, y la rigidez bien interesada de normativas y legislaciones, y la bienpensante postura del "yo pago mis impuestos para que las instituciones se encarguen"... Y al final cerraduras, cerrojos, vallas, fronteras, verjas, concertinas, barcos a la deriva, traficantes de personas...

Otra vez tengo más preguntas que respuestas, aunque la única manera de encontrar alguna respuesta es hacerse una pregunta. ¿En realidad no hay espacio para todos? ¿El espacio propio es la materialización de la cobardía social? ¿Hay alguna normativa sobre las medidas de un espacio mínimo personal adecuado de dignidad básica? ¿Si el espacio llamado público es de todos, quienes son esos todos? ¿Qué pedazo de mi espacio estoy dispuesto a ceder filantrópicamente hablando?...

El contador de palabras me informa que me queda poco espacio para poder responder tanta cosa, así que os las dejo sueltas para que os las respondáis si os apetece, o para que os hagáis un puñado más, si es el caso.

¡Ah! se me olvidaba contar los 3 o 4 del panteón o mausoleo, o los 2 del ataúd, o los 30 cm del bote funerario, o los milímetros dispersos de mis cenizas… intentos de poseer algo de espacio para toda la eternidad, aunque no los podamos disfrutar.

Salud y espacio

Ahora, que no sólo de espacio vive la existencia, también hace falta el tiempo (que también se compra y que tampoco tengo ahora)

Bon silenci

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Amiguets i amiguetes:

De sobte, un dia va i apague la tele i la ràdio i internet i l’ús de dades mòbils. I el silenci omple tot el meu ecosistema, d’una revolada despareixen del meu àmbit corrupcions, esdeveniments esportius, conflictes internacionals, violències masclistes, nens inerts en platges turístiques, anuncis de tota mena de coses innecessàries...

Prenc consciencia de la quantitat de temps que estic abduït per històries que, en realitat, no m’interessen més que d’una forma anecdòtica, superficial i que, tanmateix, resulten còmodes per a omplir les converses amb els altres i fins i tot amb mi mateix: injustícies imperdonables, argumentaris polítics, investigacions periodístiques, curiositats youtubers...

En mig d’aquest silenci, que em sembla artificial, pense en com seria la vida sense tanta (des) informació. En quins pensaments s’entretindrien les neurones que mai no paren de fer sinapsis cap ací i cap allà. Incapaç de fer-me’n una idea, em deixe dur pels sorolls que habiten la meua llar i deixe que vagen amerant el meu cervell, els meus ulls, el meu fetge, el meu univers: pardalets, un motor llunyà, la nevera, paraules de converses que no entenc, l’aigua de la cisterna, gossos, els meus budells... M’encantaria escoltar més sons propis, els batecs del cor i la sang precipitant-se per les arteries i l’omplir-se de la bufeta i l’aire obrint els alvèols i l’espurneig dels nervis... a saber quants sorolls en produïm dins de nosaltres sense ser-ne conscients. Igual que les cases, que des de fora es veuen quietes, silencioses, però a dintre estan farcides de sons que ens passen totalment desapercebuts, igual que les llumenetes dels aparells domèstics que formen la seua pròpia galàxia, només visible quan a meitat de nit tornem al llit després de satisfer alguna urgència fisiològica que no ens ha deixat ni encendre la llum.

I ara que ho pense, encara que haja desconnectat tot, les ones continuen sent-hi. Totes les paraules i musiques de totes les ràdios que en cada instant estan sent emeses circulen en la meua habitació. I tots el programes i pel·licules i sèries i anuncis de telecompra de tots els canals de televisió onegen pel meu menjador. I tots els wifis de la contornada amb totes les pàgines web i facebocks i mails que els meus veïns veuen passen per la meua cuina. I tots els comentaris i fotos i gifs i vídeos i xorrades de les xarxes socials veïnals travessen el meu bany. I els satèl·lits i els comandaments a distància i els cotxes intel·ligents i els els bluethooths. I són invisibles, però estan. Si les pogueren veure seria com un gran embull que ho emplastraria tot, i no ens deixaria veure ni les nostres mans. I tot el que ens arriba a traves d’elles ens genera un aldarull quotidià que tampoc ens deixa veure’ns a nosaltres mateix.

Els budells tornen a sonar, crec que demanen feina, així que vaig a posar-me a cuinar, gaudint dels sorolls del ganivet tallant verdures, el xiulit del gas fent-se foc, el crit de l’oli calent en la paella al rebre una matèria freda, el bombolleig del caldo en la cassola de fang i després el mastegar una tomata i un tros de pa cruixent i absorbir un glop d’aigua i el lent desfer-se dels grans d’arròs, i els aromes, i els colors...

I una bona becadeta

Salut i bon silenci

Amb el vostre permís vaig a connectar-me, encara que només siga per a enviar aquest text, espere.

Amiguitos y amiguitas:

De repente, un día va y apago la tele y la radio e internet y el uso de datos móviles. Y el silencio llena todo mi ecosistema, de golpe desaparecen de mi ámbito corrupciones, eventos deportivos, conflictos internacionales, violencias machistas, niños inertes en playas turísticas, anuncios de todo tipo de cosas innecesarias...

Tomo conciencia de la cantidad de tiempo que estoy abducido por historias que, en realidad, no me interesan más que de una forma anecdótica, superficial y que, sin embargo, resultan cómodas para llenar las conversaciones con los demás e incluso conmigo mismo: injusticias imperdonables, argumentarios políticos, investigaciones periodísticas, curiosidades Youtubers...

En medio de este silencio, que me parece artificial, pienso en cómo sería la vida sin tanta (des) información. En qué pensamientos se entretendrían las neuronas que nunca paran de hacer sinapsis aquí y allá. Incapaz de hacerme una idea me dejo llevar por los ruidos que habitan mi hogar y dejo que vayan empapando mi cerebro, mis ojos, mi hígado, mi universo: pájaros, un motor lejano, la nevera, palabras de conversaciones que no entiendo, el agua de la cisterna, perros, mis tripas... Me encantaría escuchar más sonidos propios, los latidos del corazón y la sangre precipitándose por las arterias y el llenarse de la vejiga y el aire abriendo los alvéolos y el chisporroteo de los nervios... a saber cuántos ruidos producimos dentro de nosotros sin ser conscientes de ello. Al igual que las casas, que desde fuera se ven quietas, silenciosas, pero dentro están repletas de sonidos que nos pasan totalmente desapercibidos, como las lucecitas de los aparatos domésticos que forman su propia galaxia, sólo visible cuando a mitad de noche volvemos al cama después de satisfacer alguna urgencia fisiológica que no nos ha dejado ni encender la luz.

Y ahora que lo pienso, aunque haya desconectado todo, las ondas siguen estando. Todas las palabras y músicas de todas las radios que en cada instante están siendo emitidas circulan por mi habitación. Y todos los programas y películas y series y anuncios de telecompra de todos los canales de televisión ondean por mi comedor. Y todos los wifis de los alrededores con todas las páginas web y facebocks y mails que mis vecinos ven pasan por mi cocina. Y todos los comentarios y fotos y gifs y vídeos y chorradas de las redes sociales vecinales atraviesan mi baño. Y los satélites y los mandos a distancia y los coches inteligentes y los bluetooths. Y son invisibles, pero están. Si las pudiéramos ver sería como una gran maraña que lo emplasta todo, y no nos dejaría ver ni nuestras manos. Y todo lo que nos llega a través de ellas nos genera un alboroto cotidiano que tampoco nos deja vernos a nosotros mismos.

Las tripas vuelven a sonar, creo que piden trabajo, así que voy a ponerme a cocinar, disfrutando de los ruidos del cuchillo cortando verduras, el silbido del gas haciéndose fuego, el grito del aceite caliente en la sartén al recibir una materia fría, el burbujeo del caldo en la cazuela de barro y después el masticar un tomate y un trozo de pan crujiente y absorber un trago de agua y el lento deshacerse de los granos de arroz, y los aromas, y los colores...

Y una buena siesta

Salud y silencio

Con vuestro permiso voy a conectarme, aunque sólo sea para enviar este texto, espero.

I tot pels ous

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Amiguets i amiguetes:

De sobte m’he posat a pensar en els ous. En quants ne tinc. Avui, 3. I també he pensat en els ous dels meus veïns, uns en tindran 5, altres 12, algú cap. Potser que entre tots en tinguem 50 o 60, sense contar el bar, on segur que n’hi ha 20 o 30, ni els tres o quatre cents que deuen haver-ne al super. Si de mitjana hi ha uns 80 ous per edifici, i en el barri  n’hi ha uns 200, això fa 160.000 ous, i si en la ciutat són 20 barris ens anem a 3.200.000 d’ous, en un dia qualsevol, en una població qualsevulla.

Intente visualitzar tots els ous que hi ha en aquest moment al planeta. I de cop em sacseja una qüestió: quants ous pon un gallina al dia? ho google-consulte i em diuen que 1 (les de les granges industrials, les de les ecològiques menys). Un travelling mental omple el meu cervell de milions de gallines ponent ous... Un moment! que s’han d’alimentar! I com un dron que s’eleva lentament vaig veient hectàrees i hectàrees de terra per produir el pinso suficient.

Per tal d’aturar aquesta espiral de raonaments en caiguda lliure agafe el mòbil, que ja te el protector de pantalla per a canviar, n’arranque un trosset. No sabria dir si és plàstic o cristall. Pot ser és un material d’aquells que calen mans infantils per a extraure’l... Una altra volta se’m dispara el pensament justicier i se’m vessa per tot arreu, i prenc consciencia de que tot el que m’envolta, des de l’ordinador on escric fins les rajoles que sostenen el sofà on estic assegut, és matèria que ha estat transformada per nosaltres, els sapiens sapiens, i que si és veritat que la matèria igual que l’energia no es crea ni es desintegra sinó que es transforma, aleshores tot el que veig al meu voltant ha sigut muntanya, fòssil, terra,... natura.

Respire un moment per posar-me en mode positiu. I comence a sentir que el cotó de la samarreta que duc em connecta amb les mans que el colliren i la planta que el feu i l’aigua que li va ploure. I de sobte el meu menjador és bosc i núvol i riu i neu i pedra... I quan em menge la truita seré gallina i dacsa i també la llum sempre encesa de les naus de ciment armat per a que no paren de pondre, i la gasolina per transportar-los, i els pesticides pel pinso i el plàstic amb que venia embolicada la mitja dotzena d’ous campers. I en un mos em paparé tota una cadena de disbarats i maldats humanes i les incorporaré a les meues cèl·lules i qui sap si al meu adn.

I si aquest mecanisme afecta també a les idees? Si les ideologies ni es creen ni desapareixen sinó que es transformen? I cada nova idea s’ha anat construint sobre injustícies i abusos de tota mena, i quan la pense o la dic estic fent-me meues totes aquestes barrabassades? I aleshores esdevinc un agent contaminant que vaig amollant ací i allà conceptes i arguments impregnats de venjances i odis amb aspecte de discurs coherent i benpensant.

I els sentiments? També estan sotmesos a la llei de la conservació de l’energia? Què significa això?... Crec que m’està baixant el sucre i em cal menjar alguna cosa.

Tot el que tinc a la nevera em genera culpabilitat. Fins i tot la pròpia nevera. I la electricitat. I aquests pensaments...

Salut i coneixement.

Ara ja només me’n queda 1. Demà hauré de comprar-ne. O continuar la vida sense ous? I sense mòbil, i sense sofà, i sense... De quantes coses puc prescindir-ne? Com m’ho faria amb la casa buida de llast? I ho podré fer sense reflexionar-ne? L’únic que sé és que ara  aquestes cavil·lacions ja no em colpegen per manca de sucre.

Amiguitos y amiguitas:

De repente me he puesto a pensar en los huevos. En cuantos tengo. Hoy, 3. Y también he pensado en los huevos de mis vecinos, unos tendrán 5, otros 12, alguien ninguno. Puede que entre todos tengamos 50 o 60, sin contar el bar, donde seguro que hay 20 o 30, ni los tres o cuatro cientos que debe haber en el super. Si en promedio hay unos 80 huevos por edificio, y en el barrio hay unos 200, esto da 160.000 huevos, y si en la ciudad son 20 barrios nos vamos a 3.200.000 de huevos, en un día cualquiera, en una población cualquiera.

Intento visualizar todos los huevos que hay en este momento en el planeta. Y de golpe me sacude una cuestión: ¿cuántos huevos pone un gallina al día? lo google-consulto y me dicen que 1 (las de las granjas industriales, las de las ecológicas menos). Un travelling mental llena mi cerebro de millones de gallinas poniendo huevos... ¡Un momento! ¡que deben alimentarse! Y como un dron que se eleva lentamente voy viendo hectáreas y hectáreas de tierra para producir el pienso suficiente.

Con el fin de detener esta espiral de razonamientos en caída libre cojo el móvil, que ya tiene el protector de pantalla para cambiar, arranco un trocito. No sabría decir si es plástico o cristal. Quizá es un material de aquellos que necesitan manos infantiles para extraerlo ... Otra vez se me dispara el pensamiento justiciero y se me derrama por todas partes, y tomo conciencia de que todo lo que me rodea , desde el ordenador donde escribo hasta las baldosas que sostienen el sofá donde estoy sentado, es materia que ha sido transformada por nosotros, los sapiens sapiens, y que si es verdad que la materia al igual que la energía no se crea ni se desintegra sino que se transforma, entonces todo lo que veo a mi alrededor ha sido montaña, fósil, tierra,... naturaleza.

Respiro un momento para ponerme en modo positivo. Y comienzo a notar que el algodón de la camiseta que llevo me conecta con las manos que lo cogieron y la planta que lo hizo y el agua que le llovió. Y de repente mi comedor es bosque y nube y río y nieve y piedra... Y cuando me coma la tortilla seré gallina y maíz y también la luz siempre encendida de las naves de cemento armado para que no paren de poner, y la gasolina para transportarlos, y los pesticidas para el pienso y el plástico con que venía envuelta la media docena de huevos camperos. Y con un bocado me tragaré toda una cadena de disparates y maldades humanas y las incorporaré a mis células y quién sabe si a mi adn.

¿Y si este mecanismo afecta también a las ideas? ¿Si las ideologías ni se crean ni desaparecen, sino que se transforman? ¿Y cada nueva idea se ha ido construyendo sobre injusticias y abusos de todo tipo, y cuando la pienso o la digo estoy haciéndome mías todas estas tropelías? Y entonces me convierto en un agente contaminante que voy soltando aquí y allá conceptos y argumentos impregnados de venganzas y odios con aspecto de discurso coherente y biempensante.

¿Y los sentimientos? ¿También están sometidos a la ley de la conservación de la energía? ¿Qué significa esto?... Creo que me está bajando el azúcar y necesito comer algo.

Todo lo que tengo en la nevera me genera culpabilidad. Incluso la propia nevera. Y la electricidad. Y estos pensamientos...

Salud y conocimiento.

Ahora ya sólo me queda 1. Mañana deberé comprar. ¿O continuar la vida sin huevos? Y sin móvil, y sin sofá, y sin... ¿De cuántas cosas puedo prescindir? ¿Cómo me lo haría con la casa vacía de lastre? ¿Y lo podré hacer sin reflexionar? Lo único que sé es que ahora estas cavilaciones ya no me golpean por falta de azúcar.

Ai! Quina por!

más abajo en castellano

Amiguets i amiguetes:

Ai! Quina por! I a poc a poc anem sentint (o pensant):

“M’agradaria dir algunes coses al voltant del “procés”, però i si, sense adonar-me’n, infringesc alguna dèria constitucional: A la presó.”

“Estic per cantar un rap tot reflexionant sobre la biografia del monarca emèrit, però i si li couen les engonals als que estan “atados y bien atados”: A la presó.”

“Tinc una foto d’un diputat català pixelada i just quan vaig a penjar-la en les xarxes, el meu subconscient televisiu m’alerta de que a un fotògraf consolidat li les van censurar i qui sap si a mi em pot caure una querella.”

“M’arriben links al wasap, al correu, al face, al microones, a la punta del...nas, per a descarregar-me un pdf d’un llibre segrestat per l’autoritat judicial. I si d’ací a uns anys resulta que he col·laborat amb banda armada?”

“Se m’ha ocorregut un acudit sobre Déu que diu que per tal de comprendre les seues criatures s’ha hagut de posar un monocle i el vaig a publicar en... Un moment, que açò pot ser delicte contra la nosequè religiosa. Ja vos el contaré en persona, si de cas.”

I així fins a la paralització total, fins a esdevenir només consumidors, lògicament d’allò políticament correcte. I tot gràcies a la por que se’ns va infiltrant com la humitat en els fonaments de les cases mal fetes i va ablanint murs i bigues fins l’enderrocament final.

La por, llevat de la instintiva, és lliure, cadascú podem agafar-ne la que vulguem. I mentre anem agarrant-ne no deixaran de llençar-nos-en. La nostra ment és com una esponja que va assumint por fins que impregna tot el nostre ser i ordena qualsevol dels nostres actes, que nosaltres creurem que fem en llibertat, és clar.

I així ens anem convertint en els nostres propis censors, encara que direm que triem lliurement els nostres actes dins del marc legal que ens hem donat i bla, bla, bla... Fins que un dia estarem esgotats i ens caldrà seure i encara que no ens deixe la llei ho farem, tal com va fer la negra Rosa Parks en Alabama fa més de 60 anys. I aleshores ja veurem què passa.

On està la línia roja? Per quina cosa paga la pena expressar el que es sent? Què triar, allò just o  allò legal? On és el límit de l’art? Qui diu què és ètic i què no?

I quan estava a punt d’assumir “allò políticament correcte” com a criteri esclaridor de tanta confusió, va i els carrers s’omplen de figures explicites, realistes i amb tot de detalls d’un jove d’una trentena d’anys, torturat fins a la mort per les seues creences i que el passegen quasi nu i tot sagnant davant de menors i a qualsevol hora del dia o la nit, i fins i tot el trauen en televisió en horari infantil, i sembla que és legal, cultural i sobretot moral.

I per augmentar la confusió va i damunt li diuen “passió”. Passió!!!? Vaig a dir-ho entre parèntesi, que és com si ho diguéssim a cau d’orella,  per a que no se n’adonen ni em titllen d’irreverent (per a mi la passió és una altra cosa, que no vaig a especificar per si hi ha menors o febles d’esperit)

Salut i valor.

I que les vostres passions vos il·luminen el camí!

Amiguitos y amiguitas:

¡Ay! ¡Qué miedo! Y poco a poco vamos escuchando (o pensando):

"Me gustaría decir algunas cosas en torno al "procés", pero y si, sin darme cuenta, infrinjo alguna manía constitucional: A la cárcel."

"Estoy por cantar un rap reflexionando sobre la biografía del monarca emérito, pero y si le escuecen las ingles a los que están" atados y bien atados ": A la cárcel."

"Tengo una foto de un diputado catalán pixelada y justo cuando voy a colgarla en las redes, mi subconsciente televisivo me alerta de que a un fotógrafo consolidado se las censuraron y quién sabe si a mí me puede caer una querella ."

"Me llegan links al wasap, al correo, al face, el microondas, a la punta de... la nariz, para descargarme un pdf de un libro secuestrado por la autoridad judicial. ¿Y si dentro de unos años resulta que he colaborado con banda armada?"

"Se me ha ocurrido un chiste sobre Dios que dice que para comprender a sus criaturas se ha tenido que poner un monóculo y lo voy a publicar en... Un momento, que esto puede ser delito contra la nosequé religiosa. Ya os lo contaré en persona, si acaso."

Y así hasta la paralización total, hasta convertirnos en sólo consumidores, lógicamente de lo políticamente correcto. Y todo gracias al miedo que se nos va infiltrando como la humedad en los cimientos de las casas mal hechas y ablanda muros y vigas hasta el derribo final.

El miedo, salvo el instintivo, es libre, cada uno podemos coger el que queramos. Y mientras vayamos cogiendo no dejarán de lanzarnos. Nuestra mente es como una esponja que va asumiendo miedo hasta que impregna todo nuestro ser y ordena cualquiera de nuestros actos, que nosotros creeremos que hacemos en libertad, claro.

Y así nos vamos convirtiendo en nuestros propios censores, aunque diremos que elegimos libremente nuestros actos dentro del marco legal que nos hemos dado y bla, bla, bla... Hasta que un día estaremos agotados y necesitaremos sentarnos y aunque no nos deje la ley lo haremos, tal como hizo la negra Rosa Parks en Alabama hace más de 60 años. Y entonces ya veremos qué pasa.

¿Dónde está la línea roja? ¿Por qué cosa vale la pena expresar lo que se siente? ¿Qué elegir, lo justo o lo legal? ¿Dónde está el límite del arte? ¿Quién dice qué es ético y qué no?

Y cuando estaba a punto de asumir "lo políticamente correcto" como criterio esclarecedor de tanta confusión, va y las calles se llenan de figuras explícitas, realistas y llenas de detalles de un joven de una treintena de años, torturado hasta la muerte por sus creencias y que lo pasean casi desnudo y sangrante ante menores a cualquier hora del día o la noche, e incluso lo sacan en televisión en horario infantil, y parece que es legal, cultural y sobre todo moral.

Y para aumentar la confusión, va y encima lo llaman "pasión". ¿¡¡¡Pasión!!!? Voy a decirlo entre paréntesis, que es como si lo dijéramos al oído, para que no se den cuenta ni me tachen de irreverente (para mí la pasión es otra cosa, que no voy a especificar por si hay menores o débiles de espíritu)

Salud y valor.

¡Y que vuestras pasiones os iluminen el camino!

Caldrà ballar

Amiguets i amiguetes:

En aquestes últimes setmanes he perdut dos amics, els dos per malalties fulminants. Un era amic, conegut, amb qui compartia complicitats, passions i algun vici; l’altre era molt més, una persona que formava part del meu ser, amb qui compartia viatge de vida des de l’adolescència, realment un tros del meu cor.

De sobte et trobes descol·locat, foragitat de la teua zona de control, ingràvid a mercè dels sacsejos emocionals. I aleshores te n’adones que a l’hora de la veritat no tenim cap preparació per a enfrontar la mort. Als nens se’ls amaga, pensem que els va a traumatitzar o alguna cosa així, com que seran infeliços si els mostrem que la vida no és infinita, que quina impressió veure als seus pares i altres adults plorar desconsoladament. Fins i tot és de mal gust que els adolescents visiten els tanatoris per acomiadar-se d’oncles i avis.

Tal volta els creients en qualsevol tipus de pensament màgic ho tinguen més fàcil, no ho sé, no és el meu cas. Encara que pot ser, malgrat el paraigua d’una creença, en el fons tothom es trobe indefens davant l’inevitable fet de la mort. Perquè no es tracta del pla intel·lectual, de si el finat és al costat d’aquest a l’altre déu, o si forma part de l’energia de l’univers, o si es transformarà en un animal, o si es reencarnarà en no se quantes vides. Parlem d’una qüestió emocional, d’un aprenentatge sobre com gestionar-nos emocionalment. I això, encara avui en dia, es reprimeix.

Són molts segles d’una institució religiosa castrant en allò emocional, en allò instintiu, en com viure la mort, i el sexe. Ambdues coses han estat sotmeses al filtre moral imposat per les autoritats. Fins fa poc el sexe estava ocult, com si només es poguera fer d’amagat i amb la llum apagada. Ara és al contrari, hi ha una sobre exposició, la publicitat usa de forma massiva els cossos joves (majorment de dones) amb insinuacions sexuals, hi ha un bombardeig de pornografia que també oculta el sexe vertader. I la mort, doncs, s’ha artificialitat, són professionals qui amortallen, hi ha un cristall per evitar ensumar les flors que sempre hi són, perquè l’olfacte és la nostra percepció més instintiva, la que ens projecta més enllà del control moral.

És clar que tot és cultural, s’aprèn d’una manera o una altra, per això plantegem-nos que la mort és igual que la vida, que sense una no hi ha l’altra, que no ens l’amaguem, ni tampoc en fem exhibicionisme, que ens ho fem el més fàcil possible, el més humà que pugam.

De qui mor no en sabem res, podem creure coses, però no en sabem. Així que cal ocupar-se dels qui encara hi som. I fem-nos-ho amb amabilitat.

Ara toca reubicar-s’hi, recompondre la destrossa emocional, a poc a poc anar esborrant adreces de correus electrònics, números de telèfon, noms en llistes de contactes, amics de xarxes socials...

El mort, al sot, i el viu, al rebost.

Salut i vida

Com que el que va davant, va davant, doncs ens caldrà ballar per poder dir allò de: Que nos quiten lo bailao!

Amiguitos y amiguitas:

En estas últimas semanas he perdido dos amigos, ambos por enfermedades fulminantes. Uno era amigo, conocido, con quien compartía complicidades, pasiones y algún vicio; el otro era mucho más, una persona que formaba parte de mi ser, con quien compartía viaje de vida desde la adolescencia, realmente un pedazo de mi corazón.

De repente te encuentras descolocado, expulsado de tu zona de control, ingrávido a merced de los zarandeos emocionales. Y entonces te das cuenta de que a la hora de la verdad no tenemos ninguna preparación para enfrentar la muerte. A los niños se les esconde, pensamos que los va a traumatizar o algo así, como que serán infelices si les mostramos que la vida no es infinita, que qué impresión ver a sus padres y a otros adultos llorar desconsoladamente. Incluso es de mal gusto que los adolescentes visiten los tanatorios para despedirse de tíos y abuelos.

Tal vez los creyentes en cualquier tipo de pensamiento mágico lo tengan más fácil, no lo sé, no es mi caso. Aunque quizá, a pesar del paraguas de una creencia, en el fondo todo el mundo se encuentre indefenso ante el inevitable hecho de la muerte. Porque no se trata del plano intelectual, de si el finado está junto a este o al otro dios, o si forma parte de la energía del universo, o si se transformará en un animal, o si se reencarnará en no sé cuantas vidas. Hablamos de una cuestión emocional, de un aprendizaje sobre cómo gestionarnos emocionalmente. Y eso, aún hoy en día, se reprime.

Son muchos siglos de una institución religiosa castrando en lo emocional, en lo instintivo, en cómo vivir la muerte, y el sexo. Ambas cosas han sido sometidas al filtro moral impuesto por las autoridades. Hasta hace poco el sexo estaba oculto, como si sólo se pudiera hacer a escondidas y con la luz apagada. Ahora es al contrario, hay una sobre exposición, la publicidad usa de forma masiva los cuerpos jóvenes (mayormente de mujeres) con insinuaciones sexuales, hay un bombardeo de pornografía que también oculta el sexo verdadero. Y la muerte, pues, se ha artificializado, son profesionales quienes amortajan, hay un cristal para evitar oler las flores que siempre están, porque el olfato es nuestra percepción más instintiva, la que nos proyecta más allá del control moral.

Está claro que todo es cultural, se aprende de una manera u otra, por eso planteémonos que la muerte es igual que la vida, que sin una no existe la otra, que no nos la escondamos, ni tampoco hagamos exhibicionismo, que hagámonos lo más fácil posible, lo más humano que podamos.

De quien muere no sabemos nada, podemos creer cosas, pero no sabemos. Así que hay que ocuparse de los que todavía estamos. Y hagámonoslo con amabilidad.

Ahora toca reubicarse, recomponer el destrozo emocional, poco a poco ir borrando direcciones de correos electrónicos, números de teléfono, nombres en listas de contactos, amigos de redes sociales ...

El muerto, el hoyo, y el vivo, al bollo.

Salud y vida

Como lo que va por delante, va por delante, pues tendremos que bailar para poder decir aquello de: ¡Que nos quiten lo bailao!