Forats / Agujeros

 Se’m va trencar una frontissa de la tapa del vàter. Vaig anar a comprar-ne i hi havia un bon grapat de tipus diferents fins que vaig trobar la meua. Només se m’havia trencat una però vaig haver de comprar dues, el joc sencer. La frontissa es componia d’un tros d’alguna mena d’aliatge de ferro i altre d’algun tipus de plàstic de gran duresa. I no se perquè vaig visualitzar l’origen d’aquelles frontisses. La foscor d’un túnel perforat en alguna muntanya rica en magnetita, d’on algun treballador (vull pensar que en condicions laborals acceptables) li arrenca un tros ennegrit que cau a un vagó que el duu a un camió que el porta a una foneria des d’on va a una cadena on li fan la forma definitiva per a transportar-lo fins la botiga on el vaig comprar. I alguna cosa semblant amb la part plàstica des d’un pou de petroli subaquàtic fins al meu vàter. És a dir que cada volta que tinc una necessitat fisiològica puc obrir la tapa del vàter gràcies a que tinc una mini porció d’una muntanya i una altra d’un jaciment petrolífer subaquàtic. És a dir que hi ha un forat en alguna roca i en algun dipòsit de restes de descomposició animal per a que jo puga fer caca i pipi dins de ma casa en un receptacle que es pot cobrir per evitar les males olors. I pense que totes les cases tenen almenys un vàter, és a dir, dues frontisses, dos forats en la natura per cada habitatge com a mínim.

El mateix amb la tapa i tot el vàter fets de fangs i argiles. Més forats. I les rajoles del quart de bany. I les tovalloles. I l’espill. I els mobles. I el sabó, amb el seu envàs. I la porta, amb els seus cristalls. Més forats. I en eixir em trobe la taula del menjador i les prestatgeries, carregades de llibres, fotografies i alguna figureta de plàstic o fang o fusta. Més forats. I els sofàs. I el telèfon mòbil. Necessite beure un glop d’aigua fresca. La nevera i tot el que hi ha dins. I la cuina. I els utensilis de cuinar. I el microones. I la vaixella. I la rentadora. Més i més forats. Em marege un poc i he d’estirar-me al llit. El llit. I tota la roba de l’armari. I la llum del sostre. I els cables que no es veuen. I el sostre. I les parets... Tot el que m’envolta es converteix en un forat en algun punt de la natura.

Si pense en totes les coses que han acompanyat a aquest humil mamífer al llarg de la seua existència, soc incapaç de visualitzar el forat total que hi he generat. De fet em provoca un poc d’ansietat pensar que fins la cosa més insignificant que tinc al meu voltant (una agulla, una moneda, el fil dental, un misto, una llapissera...), en acabant, ve de la natura, en qualsevol de les seues expressions.

Per molt sofisticats que siguem (els éssers humans) no podem crear res del no res, no som déus, de fet ens els hem inventat i els hem dotat d’aquesta capacitat perquè nosaltres som incapaços de fer-ho. Només podem transformar les coses. Fer d’un arbre una cadira o uns escuradents o un llibre. I transformant, transformant hem acabat transformant l’atmosfera i la temperatura dels oceans i el ritme de descongelació dels glaciars...

Però sense transformació no hi hauria res, tal volta ni vida. I d’altra banda tots els éssers vius se n’aprofiten de l’entorn en les seues possibilitats, i això em relaxa un poc i em lleva una mica d’angoixa així que no em caldrà agafar cap ansiolític (caixa de cartró impresa amb colors, prospecte amb la seua tinta, blister -plàstic, paper metal·litzat-, pastilla -glucosa, principi actiu)

En resum, em sent com un miner en diferit, només l’ordinador en el que estic escrivint ha generat incomptables foradets en múltiples espais arreu tot el planeta. Com a propòsit intentaré provocar els mínims possibles d’ara en avant. Ja veurem.

Salut i forats sostenibles (si és que això fora possible i no només un oxímoron)

Pd. A la propera ocasió que vaja a entrar a una gran superfície o a un basar o a un supermercat m’hauré de llevar aquesta idea del cap per a no acabar en les urgències d’algun hospital (goters -plàstic, etiquetes, cristall-, benes, agulles, aparells de control, esparadraps de diverses textures, tisores, pinces, llençols, llits articulats, milers de bolígrafs i retoladors, equips informàtics, màquines de rajos X...)

 

Se me rompió una bisagra de la tapa del inodoro. Fui a comprar una y había un buen puñado de tipos diferentes hasta que encontré la mía. Solo se me había roto una, pero tuve que comprar dos, el juego entero. La bisagra estaba compuesta por un trozo de algún tipo de aleación de hierro y otro de algún tipo de plástico de gran dureza. Y no sé por qué visualicé el origen de aquellas bisagras. La oscuridad de un túnel perforado en alguna montaña rica en magnetita, de donde algún trabajador (quiero pensar que en condiciones laborales aceptables) arranca un trozo ennegrecido que cae a un vagón que lo lleva a un camión que lo transporta a una fundición, desde donde va a una cadena donde le dan la forma definitiva para transportarlo hasta la tienda donde lo compré. Y algo parecido con la parte plástica, desde un pozo de petróleo submarino hasta mi inodoro. Es decir, que cada vez que tengo una necesidad fisiológica puedo abrir la tapa del inodoro gracias a que tengo una minúscula porción de una montaña y otra de un yacimiento petrolífero submarino. Es decir, que hay un agujero en alguna roca y en algún depósito de restos de descomposición animal para que yo pueda hacer caca y pipí dentro de mi casa, en un receptáculo que se puede cubrir para evitar los malos olores. Y pienso que todas las casas tienen al menos un inodoro, es decir, dos bisagras, dos agujeros en la naturaleza por cada vivienda como mínimo.

Lo mismo con la tapa y todo el inodoro, hechos de lodos y arcillas. Más agujeros. Y las baldosas del cuarto de baño. Y las toallas. Y el espejo. Y los muebles. Y el jabón, con su envase. Y la puerta, con sus cristales. Más agujeros. Y al salir me encuentro la mesa del comedor y las estanterías, cargadas de libros, fotografías y alguna figurita de plástico o barro o madera. Más agujeros. Y los sofás. Y el teléfono móvil. Necesito beber un trago de agua fresca. La nevera y todo lo que hay dentro. Y la cocina. Y los utensilios de cocinar. Y el microondas. Y la vajilla. Y la lavadora. Más y más agujeros. Me mareo un poco y tengo que tumbarme en la cama. La cama. Y toda la ropa del armario. Y la luz del techo. Y los cables que no se ven. Y el techo. Y las paredes... Todo lo que me rodea se convierte en un agujero en algún punto de la naturaleza.

Si pienso en todas las cosas que han acompañado a este humilde mamífero a lo largo de su existencia, soy incapaz de visualizar el agujero total que he generado. De hecho, me provoca un poco de ansiedad pensar que hasta la cosa más insignificante que tengo a mi alrededor (una aguja, una moneda, el hilo dental, una cerilla, un lápiz...), al final, procede de la naturaleza, en cualquiera de sus expresiones.

Por muy sofisticados que seamos (los seres humanos), no podemos crear nada de la nada, no somos dioses. De hecho, nos los hemos inventado y los hemos dotado de esta capacidad porque nosotros somos incapaces de hacerlo. Solo podemos transformar las cosas. Hacer de un árbol una silla o unos palillos o un libro. Y transformando, transformando, hemos acabado transformando la atmósfera y la temperatura de los océanos y el ritmo de deshielo de los glaciares...

Pero sin transformación no habría nada, tal vez ni vida. Y, por otro lado, todos los seres vivos se aprovechan del entorno en la medida de sus posibilidades, y eso me relaja un poco y me quita algo de angustia, así que no me hará falta tomar ningún ansiolítico (caja de cartón impresa con colores, prospecto del medicamento con su tinta, blíster —plástico, papel metalizado—, pastilla —glucosa, principio activo—).

En resumen, me siento como un minero en diferido. Solo el ordenador en el que estoy escribiendo ha generado innumerables agujeritos en múltiples espacios por todo el planeta. Como propósito intentaré provocar los mínimos posibles de ahora en adelante. Ya veremos.

Salud y agujeros sostenibles (si es que eso fuera posible y no solo un oxímoron).

P. D. La próxima vez que vaya a entrar en una gran superficie, en un bazar o en un supermercado, tendré que quitarme esta idea de la cabeza para no acabar en las urgencias de algún hospital (gotero —plástico, etiquetas, cristal—, vendas, agujas, aparatos de control, esparadrapos de diversas texturas, tijeras, pinzas, sábanas, camas articuladas, miles de bolígrafos y rotuladores, equipos informáticos, máquinas de rayos X...)